Gótica ninfa

Noches de noviembre.

Murciélagos que se avergüenzan

de su herencia sanguinaria,

grillos que yacen afónicos

al borde de alcantarillas.

Noche, mi noche.

Cuántos cuadernos emborronados,

cuántos trazos en los que enmarañé tu espectro.

Líneas difusas en cuadrículas

de horas desperdiciadas en colegios,

lejana memoria de los días

en los que entonces –sólo entonces- te tocaba.

Rememorada época de una adolescencia

que no tuve conciencia de vivir.

Pinturas rojas resistentes al frío,

bragas impermeables a deseos ajenos

y muslos a la intemperie quedan lapidados

bajo el impasible olivo del recreo.

Falda que remangué en la clandestinidad

de un baño femenino.

Diluí en aguarrás mis letras de canciones,

compré un sofisticado bicarbonato

para extinguir tu aliento de mi aliento,

y hasta colgué de alfileres

tu risa endeble, hoy deshidratada.

Nuestro noviembre sobrevive,

va y viene cada otoño.

Sobreviven las lágrimas bajo cero,

mi deseo de velar esta noche tétrica.

Mira qué silencio a nuestro alrededor.

Devoré las alas de los murciélagos.

Ya nada por atragantarme queda.

Rocío Rubio

Finalista en la XIV edición del certamen Arte Joven