Verso deshilachado

Si todo lo que te di lo destruiste,

si el aguarrás alcanzó los labios

hasta desteñir el rojo autóctono,

si segaste la risa viva

y decapitaste la juventud de mi lengua.

Si todo cuanto te di lo desmembraste,

a qué remendar la frase incompleta,

a qué tanto verso deshilachado

si el nacarado también agoniza.

Si nada de lo que amé me sobrevive.

Rocío Rubio

Cenicienta nunca fue puntual

Y hoy me levanto con la certeza

de ser tu pordiosera estilosa,

la vagabunda de calles infectas

a la que nunca besarías.

De ser la cenicienta que llega

tarde a la cena del hospicio,

la que subastó su cristalino zapato

por una falda de tres euros.

La que repudian desde los

escaparates de las tiendas de lujo,

la eterna fracasada que se conforma

con que la miren a los ojos.

La que nunca conoció un mes de abril

ni la caricia verdadera.

El despojo de una sombra que cruza.

Rocío Rubio

Estilosa

Satén roído, remiendos

sobre el telar de un ultraje,

fosas donde perecen deseos

que no llegaron a cumplirse.

Monstruos de grandes avenidas

que me escupirán con sus ojos,

desde la pulcritud infame

de su caridad postiza.

Mis blusas seguirán rotas.

Tú seguirás sin amarme.

Y las puertas giratorias

me rajarán cuando las atraviese.

Mi hambre no le importará

al fotógrafo costumbrista,

ni al turista que va a la caza

de un folclore artificioso.

El satén seguirá desvencijado,

como telar cosmopolita de una urbe

que me expulsa de ella a bofetadas.

En la indiferencia de mis días.

En el cataclismo de tu nombre.

Rocío Rubio