Escribo incongruencias cuando
el frío viene a robarme la sábana.
La voz, tu voz, entre la tiranía
y la congoja, viene a imponerme
el olvido de tu carne, a decirme
que no sirvió de nada la espera.
Escribo con un tercio del corazón
cuajado de úlceras, enfermo de
exponerse a tantos vendavales.
Y no sé si es esta voz o mi demencia
la que solapa palabras.
La frase que abrirá un zulo
en la inteligencia malva de tus sienes.
Sólo tengo el codo irredento
que sostiene babelianas ideas.
Tu corazón ya lo perdí hace tiempo.
Rocío Rubio
Del poemario Retales de una pasión incompleta.
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